Blowin in the wind

William Blake Wood » Ribelle
Senza la speranza è impossibile trovare l'insperato.
E di che cosa avevano più bisogno in quel momento i ribelli, e insieme a loro tutta quella umanità di cui continuavano a far parte fra molte difficoltà e ristrettezze, se non della speranza che desse vita a un cambiamento? Al mutamento per eccellenza, quello più grande, la rivoluzione politica e morale, che con l’impegno di tutti, riavrebbe condotto allo stravolgersi di quella schiavitù in cui si era trasformata l’esistenza umana. Alle volte Will si chiedeva come si fosse arrivati a tutta quella situazione: alla crudeltà, all’indifferenza - anche e soprattutto verso i propri stessi simili - e per che cosa poi? Solo per quieto vivere. Ai tradimenti e infine all’asservimento. Poi a un certo punto finiva sempre con il ricordare e davanti a lui si materializzava il riflesso di uno sguardo spento, che aveva scorto tante volte fra le strade polverose e fumose di Londra, fra i vicoli stretti di Camden Town, ma anche nelle zone all’apparenza più tranquille e privilegiate di Londra. Uno sguardo che aveva paura. Provarla sulla stessa pelle o vederla riflessa sul corpo di qualcun altro era assai differente, ma poi non così tanto. Occhi che dietro l’odio, la rabbia e l’imperscrutabile indifferenza non celavano altro che timore e sofferenza, ma non vi poteva essere d’altra parte speranza senza paura, solo un animo prostrato giunto a tanta disperazione e rabbia poteva avere la forza di dare adito alla speranza che inaspettatamente avrebbe percepito crescere dentro di esso, proprio perché parte integrante di quell’umanità che esseri come i vampiri non avrebbero mai potuto aspirare ad imitare. La paura sarebbe rimasta certo, impossibile spazzarla via, quella si che sarebbe stata forse una speranza vana, anche per l’ottimismo che segnava indelebile il carattere di un William Wood. Non almeno dopo una guerra che aveva visto perire così tanta gente per la sete di potere di esseri che per secoli avevano albergato solamente nei loro incubi ad occhi aperti o nei loro racconti più fantasiosi, e anche il dolore che certe assenze e il vuoto pesante di ricordi e presenze confortevoli, che mai più sarebbero state l’una a fianco all’altro, non sarebbe cessato facilmente. Ma la paura, così come la speranza, era indispensabile per capire quando fosse il momento opportuno per fermarsi o quando dare invece ascolto a quell’anelito di libertà che insieme all’andare avanti, al guardare al futuro, a voler infrangere limiti e conoscenze passate, era un altro lato caratteristico fondante dell’essere umani e.. vivi. Will dall’alto della sua incoscienza non si era mai tirato indietro nella lotta che vedeva ormai da mesi o meglio da anni contrapposti uomini contro vampiri, ma incosciente, forse quello non era il termine più giusto per definirlo, perché la consapevolezza di combattere dalla parte giusta e per uno scopo che alla fine avrebbe potuto cambiare la vita dei più in meglio, e non solo quindi di una piccola minoranza come gli eterni che poggiavano le basi del loro potere sul sangue altrui e sulla prevaricazione violenta, gli era stata instillata fin da quando era solo un bambino dal nonno paterno, insieme a un innato senso della giustizia che lo avevano reso quello che era: un combattente per la speranza, oltre che per la libertà. Era proprio forse grazie all’esempio fattivo del nonno, uomo di grande cultura e moralità, che aveva deciso di unirsi alla causa dei ribelli, di rischiare ogni giorno la propria vita e a far si che essa, venisse sconvolta completamente da una scelta così radicale. La sua famiglia, così come le tante altre della Londra più povera, aveva perso tutto con la guerra: la propria bottega, il piccolo patrimonio messo da parte, la sicurezza che avevano faticosamente costruito in tanti e duri anni di lavoro, ma avevano sempre cercato di non piegarsi o di arrendersi. Nessuno di loro. E Will per quanto non approvasse alcune scelte fatte dal padre in passato, non aveva alcun scrupolo nel riconoscere che senza il loro appoggio e sostegno, forse sarebbe stato molto più difficile andare avanti. Ma Will poche volte si era sentito solo in vita sua, e mai in quell’ultimo periodo, né mentre compiva una dei suoi speciali atti di ribellione, né mentre camminava fra le ombre della notte diretto verso la zona di Kensington, guardingo, con una missione ben precisa da portare avanti. Era sempre più difficile muoversi per Londra, specie se si aveva la costanze sensazione di essere seguiti o sorvegliati da occhi che sapevano vedere più dei loro, ma quella era la sua città del resto, vi era cresciuto, e Will aveva passato gran parte della sua adolescenza a bighellonare con i propri amici fra le strade e passaggi segreti della città, adoperando spesso scorciatoie che una guardia reale o i lori aiutanti, non avrebbero mai utilizzato o pensato che esistesse. Alzò gli occhi verso il cielo che si intravedeva negli spicchi acuminati dei palazzi, uno ammassato all’altro di quella zona senza alcun ordine o armonia, fermandosi per un momento e appiattendosi contro un muro, respirando a pieni polmoni quell’aria tetra e buia che lo circondava: era una notte velata, nuvolosa, senza luna, ma percorsa da un leggero e freddo venticello invernale. Non nevicava da giorni, ma alcune strade erano ancora ostruite da macerie e blocchi di un manto lattiginoso, che di candido non aveva più nulla purtroppo. Aveva dovuto allungare il percorso di un almeno un miglio per evitare una ronda da parte di alcune guardie, ma riprese a camminare subito, affondando passo dopo passo verso la destinazione finale. Gli era stato affidato una missione da Morren e non aveva nessuna intenzione di far tardi: per quanto la disciplina, così come certi ordini e certi metodi avessero incontrato in lui in passato una qualche resistenza, che resisteva tutt'ora, comunque sempre pacata e molto ragionevole in realtà, anche lo stesso Will come ogni appartenente al gruppo dei ribelli non poteva che nutrire un grande rispetto e ammirazione verso quella figura di leader autorevole e sempre pronto a preoccuparsi per ognuno di loro. Tutti avevano dovuto rinunciare a qualcosa una volta entrati nei ribelli, chi alla propria famiglia, chi al proprio compagno, chi ai propri amici, gettandosi alle spalle la propria vecchia vita. Ma alcuni inevitabilmente avevano perso di più, affrontando perdite inimmaginabili e sforzandosi al contempo di continuare ad essere un simbolo, un punto di riferimento, seppellendo dolore e pessimismo dentro se stessi e non mostrandoli a nessuno, perché la storia e il tempo non lo permettevano. Un leader non poteva dimostrarsi debole e forse neanche compassionevole, ma la vera stoffa di un capo rivoluzionario risiedeva nel suo essere giusto e coraggioso quando se ne sarebbe presentata l’occasione; purtroppo quando si era in guerra la linea fra ciò che appariva giusto per i propri scopi e invece ciò che comunque rimaneva sbagliato a livello morale, diveniva sempre più sottile, un equilibrio instabile destinato a spezzarsi e a confondersi con altri sentimenti, che nulla centravano con la lotta di partenza. Il ragazzo si guardò attorno, il proprio aspetto celato da un caldo mantello nero, che lo copriva da testa a piedi, nascondendo le armi che portava indosso per sicurezza, un paletto legato a una caviglia, un pugnale intriso di verbena all’altra, e una pistola alla cintola, e un leggero fischio si levò melodioso come quello di un uccello notturno dalla sua bocca. Qualche secondo dopo ci fu una risposta, Will sorrise e stringendo la sacca che portava sulla spalla sinistra, incominciò a dirigersi verso il parco che costeggiava Kensington Palace, senza far troppo rumore e dando così nell'occhio, nascondendosi nelle ombre allungate delle case e degli alberi che avrebbero potuto costituire una via di fuga, se qualcosa fosse andato storto, e stando bene attento a rimanere sottovento, così da evitare che la propria presenza venisse captata da qualche curioso di troppo. Julia probabilmente doveva essere già arrivata, si erano dati appuntamento di fronte a uno dei cancelli che davano sul lato ad est della villa, lo avrebbero dovuto scavalcare per inoltrarsi poi all’interno, altri tre ribelli avrebbero fatto loro da sentinelle e supporto, ma il compito di mettere in atto la missione sarebbe spettato solo a loro due. Will non dubitava che il ruolo della ragazza sarebbe stato fondamentale, lui non era mai stato un gran guerriero, le sue armi erano sempre state altre, oltre al dono della parlantina che si ritrovava, e qualcuno che in caso di necessità avrebbe potuto aiutarlo a tirarsi fuori dai guai, era più che necessario conoscendolo. Insomma lui non era proprio il tipo che conosceva il senso del limite, in senso buono certo, ma qualcuno che ne frenasse le idee improvvise e strampalate, era indispensabile per la buona riuscita della missione, e forse proprio per quel motivo, Morren aveva deciso di affiancarli per quella loro incursione in uno dei palazzi decaduti, ma in ristrutturazione, della vecchia e nuova nobiltà londinese. Loro due si conoscevano da tempo, i loro genitori avevano entrambi una bottega in città, e più volte Will aveva avuto modo di incrociare Julia, e per quanto il ragazzo diventasse timido e balbettante quando si ritrovava a che fare con qualche ragazza, ne aveva sempre ammirato la tenacia e l’abilità nel sapere destreggiare qualsiasi tipo di arma, ma anche quell’idealismo positivo che li accomunava e che li aveva fatti ritrovare e rincontrare fra le fila dei ribelli, facendoli diventare ottimi amici. Kensington Palace si stagliava superbo e silenzioso vicino a lui, con la coda dell'occhio ne studiò per un momento il profilo avvolto nell’oscurità, tentando di scorgere qualche fiaccola o segno di presenza altrui, ma nulla sembrava palesarsi alla sua vista. Dopo la guerra la residenza era stata abbandonata a favore dell’attuale palazzo reale, ed era usata e aperta ai suoi possessori soprattutto durante l’estate o qualche evento speciale. Un concerto si sarebbe svolto fra qualche giorno e quella era proprio l’occasione più giusta per mostrare alle personalità più in vista della cerchia attorno ai Lancaster, che la speranza e la ribellione era sempre pronte a rinascere, come un’araba fenice, e nelle occasioni più impensate. Incurante dei rischi e delle conseguenze. Il fiato argenteo e freddo del proprio respiro continuò ad avvolgerlo e ad accompagnarlo, insieme al tambureggiare ritmico del proprio cuore, fino a quando Will non scorse da lontano la figura della compagna in attesa del suo arrivo, aumentando il passo e giungendo infine accanto a lei, mentre una improvvisa folata di vento li accoglieva quasi a voler far spalancare con tutta la sua furia e impazienza le porte di quel palazzo, come dei viaggiatori che stanno per varcare le porte dell’Inferno.
Will la osservò come colto da un'ispirazione improvvisa, lasciandosi accarezzare da quel soffio di vita gelata, per un momento con uno strano sguardo a prendere possesso del proprio volto, mischiato al luccichio di quei suoi occhi verdi e profondi. Non era paura quella che vi era riflessa o forse solo in parte. Le sorrise in modo appena accennato, serio e concentrato.
Lo senti? E' il vento della speranza.
Andiamo a risvegliare la fenice e il fuoco di libertà che arde da troppo tempo, è giunto il momento.

The answer,
my friend,
is blowin' in the wind.
« swän » code esclusivo del London gdr. Non usare senza il mio permesso.

William Blake Wood » Ribelle
Vi era una sottile differenza fra il credere in qualcosa e l’esserne sicuri al di sopra di ogni dubbio o incertezza, perché dal punto di vista di Will un uomo troppo sicuro di se stesso e delle proprie idee, non avrebbe impiegato molto tempo a vedere sconfitti, l’uno dopo l’altro, i propri progetti e probabilmente anche tutti i sogni segretamente celati dentro di sé. La sicurezza, se non un certo orgoglio accompagnato spesso da uno sprezzo negativo verso le posizioni altrui, caratterizzava anche gli uomini migliori, così come quelli peggiori. E lui a che schieramento aveva deciso di appartenere? Will certo credeva in quello che faceva e tentava di dimostrarlo ogni giorno, in quella loro lotta quotidiana e fratricida, che gli aveva fatto perdere un pezzo di cuore, oltre a tantissimi amici, ma quel suo credo era d'altra parte molto differente da una fede unilaterale, che avrebbe portato molti a calpestare idee e intenzioni opposte, non però lui, non Will. Aveva avuto anche il ragazzo in quel ultimo periodo dubbi e diversi ripensamenti, attimi di scoramento, dove la rabbia e il dolore l'avevano forse reso più duro che in passato, e si era chiesto se non fosse cambiato lui stesso, come se quel riflesso più stanco e invecchiato o forse solo più maturo che lo coglieva impreparato ogni qualvolta che si ritrovava fissare la propria immagine, fosse in grado di far intravedere, come se centrasse qualche magia potente e oscura, ferite invisibili, cicatrici interiori a cui non aveva mai dato più di tanto importanza; quello stallo, l’insicurezza, il dolore della gente, la diffidenza, la perdita della speranza anche in persone sempre in apparenza così forti come Julia e l’ombra di pesanti responsabilità in chi aveva certamente un ruolo molto più importante del suo, avrebbero messo in difficoltà chiunque, almeno chiunque fosse umano. Ma proprio dalla debolezza, dal ritenere di non farcela più a vivere a quel modo, alcuni grazie al proprio carattere e a tutto quel bagaglio di esperienze e conoscenze che li aveva resi in qualche modo più solidi, sicuramente speciali, riuscivano a ritrovare la forza di andare avanti, nonostante tutto. E non si trattava solo di vedere la loro situazione come senza alcuna via d’uscita, con l’unica possibilità di continuare a lottare per semplice inerzia o per solo spirito di sopravvivenza, quasi che si fossero ridotti ad essere delle bestie cacciate dai loro cacciatori. Come molti dei loro nemici ormai li consideravano, sicuramente quella era l’idea di molti dei cacciatori di ribelli, a cui nessun uomo avrebbe dovuto arrendersi, perché avrebbe significato perdere tutta la propria identità, se non la loro dignità. Will si scostò il cappuccio dal viso, cogliendo il dubbio più che nelle parole di lei, nel suo sguardo, attendendo quel soffio improvviso di brezza cessasse per risponderle o almeno tentare di farlo, senza apparire troppo retorico e sognatore, ma rimanendo comunque se stesso, come aveva sempre tentato di fare. Continuare ad essere e non solo apparire, non nascondendosi dunque dietro maschere o sorrisi poco sinceri.
Non ne sono sicuro, ma posso comunque percepirlo. La speranza è come il vento..
Una sua mano si mosse libera nell’aria attorno a loro, come se stesse tentando invano di catturare qualcosa, le dita arrossate dal freddo si strinsero in un pugno, salde e decise. Le mostrò il pugno chiuso e lentamente lasciò che queste si schiudessero come un bocciolo in fiore e ricambiò il sorriso della ragazza. Lo avrebbe sicuramente preso per pazzo, chiunque sano di mente probabilmente lo avrebbe fatto, nessuno poteva fargliene una colpa, neanche lo stesso Will.
Il vento non si vede, ma lo si può comunque percepire sulla pelle, entrarti dentro i polmoni, nella gola, sfiorarti gli occhi. Non tutto ciò che non si è in grado di vedere, non per questo non è.. Più che un fuoco la speranza è vento, è aria. Non si può acquietare, né sopprimere, e soprattutto non se ne può a far meno per vivere, per sentirsi vivi. E vedere che sono in grado di far sperare le persone anche in questi tempi bui, a farle sorridere.. e qui le lanciò un’occhiata scherzosa, fa aumentare la mia convinzione a non smettere di crederci.
Si anche lui voleva entrare, compiere quella pazzia, mostrare come valesse la pena continuare a combattere: avrebbero rischiato e con molta fortuna e un pizzico di rischio riteneva che ce l’avrebbero fatta, se avessero unito le forze e le loro diverse personalità. Non era poi dopotutto quello i ribelli? Anime spesso perdute, ma cuori che non volevano arrendersi, che continuavano a battersi per una causa comune, non solo per se stessi. La osservò scavalcare con destrezza e abilità invidiabili,e nonostante l’arco sulle spalle, il cancello di ferro,Will scosse la testa con un pizzico d’invidia lasciandosi andare a una risata che sapeva anche di ammirazione. Lui per quanto agile, era sempre stato abbastanza goffo o almeno quella era sempre stata una sua impressione; attese che passasse dall’altra parte e incominciò ad arrampicarsi a sua volta. Con la sacca posizionata in modo tale che non costituisse alcun impiccio, fece leva con il piede destro e aggrappandosi con le braccia agli appigli che spuntavano dalle foglie dorate, un movimento dopo l'altro, arrivò fino in cima tenendosi senza troppa difficoltà in equilibrio e una volta lì, spiccò un salto, carambolando a terra per attutire la caduta, decisamente con meno grazia della compagna, ma abbastanza efficacemente da non rompersi alcun osso. Anche perché la sua testa era troppo dura per rompersi per una sciocchezza del genere. Si rialzò in piedi, si sistemò il mantello e controllando che tutto fosse a posto nella sacca che penzolava dalla sua spalla,le fece segno dove fossero diretti, la loro prima tappa: una serra dall’aspetto elegante e ben curato, che si trovava a destra dell’ingresso del palazzo, e che avrebbe potuto fungere anche da utile riparo, in caso qualcuno stesse sorvegliando l’entrata principale.
Qualcuno ha lasciato qualcosa per noi nell’Orangery vicino al palazzo, se vogliamo entrare all’interno avremo bisogno di più di qualche paletto o arco, tieni ho disegnato una mappa approssimativa di ciò che circonda la casa e alcuni degli spazi interni, in caso ci dovessimo dividere. Will voleva evitare ad ogni costo una soluzione del genere, ma dovevano essere pronti a tutto, anche a un piano di fuga o al doversi sbarazzare di eventuali ostacoli. Da una manica del mantello si materializzò una pergamena e gliela porse velocemente, per poi guardarsi intorno e orientarsi con tutto quel buio. Una camminata per una decina di minuti a ridosso dei giardini e sarebbero giunti fino all’aranceto e poi al palazzo vero e proprio.
Le prime guardie, se le nostre informazioni sono attendibili, dovrebbero arrivare fra qualche ora, abbiamo il tempo necessario per fare quello che dobbiamo e anche altro.. ma qui si fermò, non aveva intenzione di rilevarle tutto, perché probabilmente lei avrebbe cercato di fermarlo e Will del resto era abituato a improvvisare, a cogliere l’ispirazione del momento. Marciarono per una decina di minuti, a buon passo, arrivando alle spalle dell’Orangery tenendo bene aperti gli occhi e le armi pronte, accolti improvvisamente dal profumo di piante e aromi particolari, ma non sembrava esserci veramente nessuno a quell’ora, tranne loro, e i tanti fantasmi che dovevano popolare quelle stanze ormai vuote e prive di vita, e Will sospirò per il sollievo.
Sei mai stata dentro al Palazzo, prima d’ora? Due giorni fa mi sono intrufolato fra i garzoni, stanno allestendo al secondo piano alcune sale per un concerto di musica, sembra che ci sarà un'ospite d'eccezione, e c'erano molti umani a lavorare assoldati dai vampiri. Le chiese a sua volta, curioso se fosse mai stata lì e guardandola per un momento, prima di fare qualche altro passo avvicinandosi alla porta della serra, squadrandone assorto la porta di vetro, più con un pensiero a gravargli sulla testa. Provò a vedere se fosse stata lasciata aperta, ma sfortunatamente non era così e lui non era mai stato bravo a scassinare serrature o cose del genere, un loro compagno, un certo Alfred di Manchester aveva cercato di insegnargli con molta pazienza i trucchi del suo “vecchio mestiere”, ma senza molti risultati. Will sorrise a quel pensiero, ma fu un attimo e tornò serio. Si sfilò parte del mantello e senza pensarci su molto, avvolgendoselo attorno a un braccio per proteggere la pelle da eventuali schegge, cozzò il corpo contro il vetro della parte superiore della porta, frantumandolo nella zona che circondava la maniglia interna. Infilò la mano dolorante nel buco creato e con un po’ fatica riuscì ad aprire la porta, lasciando che Julia entrasse prima di lui.
Non si vede granché con questo cielo buio e carico di nubi, dovremmo cercare qualcosa per fare luce all’interno. Potremmo lasciare traccia nella facciata, ma lo noterebbero subito e l’effetto sorpresa svanirebbe presto e poi i mattoncini dei muri esterni non permettono neanche di arrampicarsi molto. Invece se trovassimo una stanza, e lì una parete immacolata, ma in bella vista da risultare visibile a tutti in quel giorno particolare, saremo a cavallo. O quasi.
Come gli era stato assicurato un’altra sacca simile alla sua si trovava parzialmente nascosta vicina a un’orchidea blu, Will girò per un pò fra i vari filari e una volta individuata, l’afferrò velocemente e ne mostrò il contenuto a Julia: dei ferri per forzare eventuali porte e soprattutto una boccetta contenente una pozione trasparente, ma dai riflessi luminescenti, quasi vibranti, vivi: la loro arma segreta.
Magia unita alla fantasia. Cosa ci può essere di meglio? Ammiccò in sua direzione con un entusiasmo crescente, spostando lo sguardo dal contenitore al suo viso, pronto come non mai a quell’ennesima avventura folle.

The answer,
my friend,
is blowin' in the wind.
« swän » code esclusivo del London gdr. Non usare senza il mio permesso.

William Blake Wood » Ribelle
“La verità è fuoco e parlare di verità significa illuminare e bruciare”

Una tavolozza informe e amorfa di colori, le setole grezze di un pennello che si inzaccheravano in un caos di pigmenti e odori appartenenti ad un altro modo, quello del non visibile, dell'immaginazione fusa all'atto della creazione mentale, dell'intuizione e dell'esperienza che precede in un attimo il colpo di genio. E poi dopo quell'apparente caos, lo schiumare arrembante di tonalità soffuse, i sottotoni appariscenti, i gradienti mal tollerati, ma tuttavia necessari per dare profondità, a introdurre lentamente il concetto stesso di prospettiva e infine, aggiunti gli inutili ritocchi da parte dell'artista, spettatore di se stesso e della sua arte e dei suoi visibili messaggi e di quelli ancora più provocatori racchiusi dentro involucri di linee visibili e simboli arcani, il quadro sembrava prendere vita, perché era esso stesso frammento di verità, istantanea che trasudava sentimento di esistenze che non erano più, ma il cui ricordo era lì reso immortale, anche a chi non era che fatto di polvere e terra ormai. La luce irrompeva prepotente come una fenice risorta dalle sue ceneri, quella fiamma di essenza vitale ma immortale che non si poteva non percepire e che la mano di un umano troppo umano aveva impresso dentro quei semplici ingredienti, come marchio indistinguibile di una ricetta dal languore particolare, visibile nei sapienti tocchi con un carboncino ormai consumato e scheggiato, nella particolare andatura della pennellata, nel suo picchiettare convulso su un vecchio muro e nel suo giocare con le ombre.
Le velature della notte avevano sfiorato senza mai farli loro un piccolo drappello di uomini, l'oscurità aveva protetto con il suo drappo nero quelle persone dai volti nascosti, ma dall'identità e valori che erano rimasti saldi e luminosi in quegli ultimi mesi di buio e disperato oblio. Tre uomini, uno accanto all'altro, saldi nella loro immobilità, chi di guardia, chi in somma contemplazione, e un ragazzo, da solo, preda del movimento, intrappolato nel suo sogno; quel donare luce e speranza che era diventato con il tempo uno dei pochi irrinunciabili capisaldi che lo convincevano che valesse ancora la pena di lottare, di non arrendersi ai mostri delle tenebre. Dipingeva il futuro l'enigmatico Blake di Chiswick e non erano i mostri i suoi soggetti principali, come qualcuno avrebbe potuto pensare in un primo momento, ma per una volta erano le loro vittime, i nuovi reietti, la loro dignità e la loro bramosia di rialzarsi dipinta negli occhi lucenti. Dalle sue dite leggere e ispirate prendeva vita il palesarsi di un'idea, di un messaggio di tigri dedite alla lotta e resistenza, l'accenno di un volto innocente, le zanne feroci di una bestia immonda e silente, ma mai doma, e forse un giorno la coscienza di un qualsiasi nessuno, scossa da quei scarabocchi senza alcun valore accademico e senza averne la pretesa di palesarsi agli altri come tale, ne avrebbe potuto trarne uno stimolo? Un rimorso? O la caduta finale.
E' pericoloso rimanere qui, qualcuno potrebbe vederci, loro potrebbero..
Era stato il più basso e tarchiato dei tre a rompere quel silenzio teso, la paura e il poco coraggio a sporcare quelle poche sillabe pronunciate a denti stretti, da chi ormai non si sente che un topo in trappola, mancando di un'audacia propria di un animo giovane portato alla speranza.
Tieni gli occhi fissi sulla strada e chiudi la bocca allora, sempre se ne sei capace Fred..
L'uomo dalla pelle giallognola e dagli occhi iracondi gli fece segno di tacere e con un cenno gli indicò l'altro loro compagno, oltre al pittore, che a differenza di loro due, stava guardando davanti a sè, ignorandoli, ma perfettamente consapevole delle presenze attorno a lui. Il naso rotto ne ingrezziva il profilo, altrimenti elegante e da uomo istruito, gli occhi ammaliati dalla lotta, il corpo ricoperto da cicatrici visibili e altre ancora più dolorose perché toccavano parti che nessuno vorrebbe mai mostrare, tutto in quello dal volto austero e maturo trasudava autorevolezza e diritto al comando.
Ce ne andremo quando il ragazzo avrà finito. Non prima.
Parole concise, un gutturale accento del Galles e una tangibile freddezza senza possibilità di replica, tanto bastò per far tornare la calma, con il silenzio squarciato e stuzzicato tuttavia da quel continuo grattare stonato su un muro desolato, scorcio e simbolo esso stesso dell'umanità. Lo schizzo prendeva forma, lentamente e faticosamente come il bozzolo di una crisalide, e il ragazzo con le dita imbrattate dei colori della sua anima e del suo buon cuore, sapeva perfettamente che un giorno ne avrebbe condiviso lo stesso medesimo caduco destino. Il tempo di posarsi nei cuori di chi con lo sguardo avrebbe catturato con sempre più malcelata sorpresa e con lo sguardo impaurito, il vorticare di colori ed emozioni espresse in ogni pennellata, e la farfalla, così come lo schizzo, sarebbero stati risucchiati di nuovo dalle tenebre e da ciò che si nascondeva dietro di esse, destinati ad essere immortali nel ricordo, quanto mortali al tempo incessante. Facce, nomi, alcuni sconosciuti, altri impossibili da ignorare o affidare all'ignavia dell'oblio, memorie di un tempo passato che non poteva essere cancellato e tanto meno calpestato dalle bestie, da quei mostri dai lineamenti affascinanti, ma distorti, sbeffeggiati nel loro atteggiarsi a nuovi padroni di una società, che li aveva sempre respinti e cacciati, resi forti ma anche mostruosi da quel desiderio di sangue che li avrebbero fatti soffocare, e a tempo debito fatto percepire tutto l'orrore in cui avevano costretto il loro mondo. E in ogni angolo di quel vecchio e cadente muro, i nomi, impossibili da ignorare, di chi aveva deciso di continuare a lottare, di non arrendersi al buio e all'abisso di chi invece non era che intenzionato a bruciare ogni cosa, anche la speranza. Vergati con rispetto, con un colore niveo che aveva perso da tempo la purezza fanciullesca di una nevicata di fine inverno, ma era stato scelto proprio in virtù della sua carica dirompente, esplosiva e rivoluzionaria.
Fare arte con il bianco.
Per un artista non ci poteva essere scelta più ardita, e questo valeva soprattutto per un pittore e diveniva ancora più temerario dell'incidere quelle lettere così importanti, con l'inchiostro color rubino delle proprie vene, il sangue di chi ancora lottava e non aveva ceduto alla vigliaccheria di una vita senza onore e ricordi. Perché il bianco era l'assenza totale di colori o al tempo stesso la loro unione imparziale. Il ragazzo con le mani indolenzite e gli occhi stanchi si apprestò ad incidere l'ultimo nome, quello più difficile, perché apparteneva alla sua di memoria, e lasciarlo andare, vederlo lì perfettamente visibile, su un muro accanto a quello di centinaia di altre persone, avrebbe reso la sua perdita ancora più sfiancante di quanto era stato resistere e rimanere se stesso nel lottare quotidiano. Una mano rugosa si poggiò sulle sue spalle ricurve, a dargli la forza necessaria per completare quelle ultime lettere, poche dita fragili e malmesse che rimasero sulla schiena, a tenerlo saldo come solo un parente affettuoso, un fratello, un amico, un compagno di resistenza, avrebbe fatto. Perché era stato il tempo audace Fred di Barbery Street a farsi avanti, a riconoscere fra quei nomi incisi alla rinfusa quello dell'amato figlio perso e mai più abbracciato, e quel passo in avanti, quella mano protesa in avanti a incontrare le incertezze altrui, era sufficiente per degli uomini provati dalla lotta e dal dolore, più dei tanti dubbi e perplessità espressi in precedenza.
Porta il tuo stesso nome, ragazzo.. è stato per caso il tuo maestro, quello che ti ha insegnato a dipingere tutto questo? Dimmi è così? Ho bisogno di saperlo. Di non dimenticare.
E' sempre stato molto di più di questo. Lui era mio nonno.
Il nome di William Gerard Wood emerse per un momento dal proprio oblio e accarezzò silenziosamente l'udito di quel ragazzo che tutti fra i ribelli e in città avrebbero conosciuto semplicemente come Blake, e per quel breve istante lo spirito di chi non c'era più vibrò alla pari di una superba fenice, che rinasceva dai sogni e dalle speranze di chi se n'era andato da tempo, ma alla resa dei conti non del tutto, lasciando una traccia indelebile in altrettanti occhi ardenti e desiderosi di verità e giustizia.

[color=blue] Julia, tu ai miei occhi sei molto più di un'artista.. e quella candida sicurezza del ragazzo, non venne macchiata per una volta dall'incertezza di dire troppo o troppo poco, ma venne inghiottita dal silenzio che li circondava rendendo certe parole più profonde di altre dette in precedenza. Lo sguardo limpido di Will venne accecato dalla luce traballante del lume, confondendosi con le fiamme della candela, vedendo in quel tenue candore protetto da un fragile vetro, una mesta metafora dei cuori sempre meno speranzosi degli umani verso il loro destino. Sarebbe bastato così poco per soffocare quell'unica piccola e insignificante fiammella, eppure quel fuoco non si arrendeva, combatteva, bruciava se stesso pur di continuare a illuminare, a dispetto della loro condizione di costante pericolo, dando loro una direzione, un senso, alle vite spezzate di molti. Il ragazzo allungò un dito e sfiorò il vetro ricurvo della lampada e si impresse bene nella mente quella sensazione di calore che corse come un brivido a fior di pelle nelle dita stranamente deste, assorte e rispettose di quel momento di ispirazione. Poi lasciò la presa, più convinto che mai ad addentrarsi dentro Kensington Palace.
Lo prendo come un si, dunque.. Will con un sorriso calmo ignorò palesemente l'espressione esasperata della compagna, leggendo come suo solito tra le riga di quella risposta irruenta, e rigirando tutto ciò che avevano fatto per arrivare fin lì, a suo favore. Osservò l'immagine distorta di lei attraverso i fili di luce che vorticavano intorno a loro, la fronte aggrottata e china sulla mappa, la mente già pronta a dare manforte all'azione. Julia aveva avuto la possibilità di andarsene, di far cambiare idea a Will, di convincerlo a limitarsi a qualcosa di meno pericoloso. Lui l'avrebbe ascoltata, come faceva sempre, anche se il ribelle sembrava essere costantemente perso nel suo modo e in quel modo di fare allo stesso tempo semplice e visionario, l'opinione della ribelle aveva acquistato sempre più peso nel tempo, donandogli una prospettiva maggiormente realistica e pragmatica che a Blake era sempre decisamente mancata. Invece lei, come pochi altri avevano fatto in passato, come qualcuno un tempo aveva capito l'importanza di un singolo nome vergato di bianco su un muro pieno di sorrisi monchi e lasciati li a morire e a perdersi nel tempo, le aveva dimostrato ancora una volta quanto credesse nell'amico, l'aveva ascoltato, non assecondandolo, ma decidendo di prendere parte insieme, a dispetto delle occhiatacce e della poca fiducia in se stessa e nel vedersi esclusivamente come una semplice combattente. Will le avrebbe dimostrato quanto Julia in questo si sbagliasse o meglio quanto una persona potesse dare al mondo, ricevendone altrettanto. E lui, anzi loro, avrebbero dato forma e immagine alla fenice insieme, dando fuoco alla speranza non solo per gli altri, ma anche per continuare a vedere quella luce, in tanto buio, soprattutto dentro di loro.
Si avvicinò a lei e con un rapido sguardo alla mappa, le indicò un punto preciso dove si sarebbero diretti.
Del diversivo mi occuperò io, un po' di carboncino basterà allo scopo, non ci metterò molto e sarà semplicemente un piccolo schizzo dei miei per sviare l'attenzione sul vero cuore della nostra missione. Nulla di troppo pericoloso, tranquilla.
Per un momento gli occhi di Will si persero nel buio che li attanagliava da ogni direzione, quasi a voler sfuggire a un eventuale esame indagatorio della compagna, che non si sarebbe fatta convincere facilmente da quelle parole fin troppo circoscritte e sibilline per gli standard abituali del ribelle, fermandosi ad ascoltare eventuali rumori sospetti. Il suo udito di umano non percepì che silenzio, desta memoria di un palazzo dal passato illustre, ma ormai morto come i suoi attuali frequentatori. Will sospirò, per poi gettare fuori quello che aveva in mente da tempo. La sua voce si racchiuse in un sussurro. Al vero cuore della nostra missione ci penserai tu. Non ci può essere persona più giusta di te a farlo, credimi e abbi fiducia nella tua capacità di stupire il mondo e gli altri intorno a te. Con il mio aiuto e un pizzico di magia, faremo risorgere la speranza Juls. Doneremo un po' di luce a tutti coloro che sono costretti a lavorare come schiavi per i loro carnefici, a chi ha perso tutto nella guerra, un fratello, un amico, un padre, e a chi a quella luce non ha mai creduto veramente o semplicemente non si è mai reso conto che essa fa parte, in modo imprescindibile, della natura umana. Sono state le tue parole ad ispirarmi, quindi non può essere altrimenti.
Will fece un ultima piccola pausa, per arrivare a toccare, seppur con un'ombra di timidezza e imbarazzo nella voce, un punto cruciale.
Si scostò un poco da lei e la guardò di sfuggita, le dita ancora sporche di cenere ricominciarono a muoversi senza sosta come guidate da una melodia tutta loro. Non si era mai ritenuto granché bravo con le parole, il proprio tono non ispirava né carisma né autorità, ma forse in definitiva solo partecipazione all'essenza profonda di chi gli toccava il cuore. Il vecchio rintocco di un orologio ancora funzionante in un palazzo di esseri eterni li sorprese, infrangendo quell'atmosfera cupa, e propagando quelle poche note solenni in ogni angolo assopito della casa, ricordò loro che il tempo andava avanti anche lì, dovevano sbrigarsi, mancavano solo poche ore all'alba e alle prime ronde, dunque Will si decise a rompere gli indugi.
Mi darai la possibilità di dimostrarti quanto gli altri abbiano fiducia in te, in quanto persona, come essere umano e di come tu possa essere abile non solo come guerriera e di mostrarti.. come io ti vedo?

Un sorriso sghembo colorì il volto in ombra del ribelle, tornando ad accendersi del suo caratteristico buon umore ed entusiasmo coinvolgente. Anche la sua voce si fece di un tono più alta, riacquistando la naturale musicalità e vivacità.
Oltre a indicarmi naturalmente la via meno lunga per arrivare sani e salvi al primo piano, le mappe sono state sempre un vero rebus per me. Vorrei evitare che una volta tornati al covo, Morren mi rompa l'osso del collo per il solo motivo di essermi perso in qualche sgabuzzino.. O per aver perso te, una delle sue più abili combattenti.
Aggiunse in tono cospiratorio.
Tu avanti con la lampada e io a coprirti le spalle, che ne dici Harrison? Sei pronta a perderti con me.. ehm volevo dire a condurmi fino alla nostra prossima destinazione? Will tornò a scherzare, imitando con scarsi risultati il cipiglio serioso e autorevole di David, che tanto ammirava e aveva dato ai ribelli dopo la disfatta del padre, smorzando così quel momento decisivo con una delle sue allegre provocazioni. Con il rischio che di fronte a quelle lusinghe all'apparenza esagerate, Julia non ci avrebbe pensato un attimo a picchiarlo per fargli tornare un po' di sale in zucca. Del buon senso non avrebbe certo fatto del tutto male alla sua persona, dopotutto. Lo sguardo di Blake rimase però stranamente concentrato, il corpo pronto a scattare se Julia avesse acconsentito alle sue richieste. E quando i loro passi si mossero a sfidare l'oscurità, le loro figure non furono che nuove ombre in quella casa troppo grande e troppo silenziosa per essere completamente sicura.

La sala del concerto si trovava nell'ala ovest di Kensington Palace, accanto a una biblioteca di testi antichi, per lo più risalenti al Medioevo e al Rinascimento e proprio di fronte alla sala delle armature dei vecchi regnanti; si presentava come un salotto dalle dimensioni medie, arredato con il gusto di moda circa un secolo prima, pronto ad accogliere comodamente non più di una trentina di persone, dove un pubblico d'élite avrebbe potuto assistere in tutta tranquillità allo spettacolo, circondato da pareti abbastanza disadorne rispetto al mobilio baroccheggiante se non per qualche quadro di paesaggi e una bellissima vetrata di color rosso, stranamente in stile gotico, che si stagliava al centro di una delle pareti, quella più a nord, e lasciava filtrare al suo interno fiochi e purpurei raggi lunari. Era stato quel piccolo particolare, del tutto fuori posto, tornatogli alla mente a far decidere Will di spingersi fino all'interno, dopo aver appreso non senza un certo senso di rabbia e svilimento personale la notizia del concerto e della presenza di molti vampiri, alcuni anche appartenenti alla buona società della Londra dei Lancaster, nella sala dove un tempo suo nonno lo aveva condotto e gli aveva fatto provare per la prima volta la sensazione inebriante di creare con le proprie mani di bambino la propria musica, le prime note a cui ne sarebbero seguite molte altre negli anni a venire. Aveva lasciato a Julia la possibilità di creare con le sue dita di guerriera qualcosa di diverso per una volta, le aveva affidato un bozzetto di fenice da cui prendere ispirazione se ne avesse sentito il bisogno, una mina leggera e la boccetta di liquido trasparente, lasciandole soprattutto tutto il tempo di decidere o ripensarci. Avrebbe potuto anche solamente montare di guardia, finché Will non avesse finito il diversivo e poi quello per cui erano venuti fin dall'inizio a Kensington Palace. Lui, tirata fuori una candela dalla borsa che aveva sulle spalle, ne aveva acceso lo stoppino con molta attenzione dal lume che la compagna aveva recuperato in precedenza in cucina e si era fatto strada fra le ombre, quelle reali e quelle invece che appartenevano solo alla sua mente di pittore. Aveva già deciso quale sarebbe stato il tema del suo ennesimo schizzo irriverente, più difficile fu trovare la giusta posizione, tale da donare al tutto la prospettiva migliore. Quando il suo lato più artistico emergeva Will sapeva diventare anche maggiormente puntiglioso, chiuso nel suo mondo pieno di messaggi e allegorie, significati urlati in faccia allo spettatore, altri più indecifrabili, anche ai più abili. Vi era una timida sfrontatezza nelle sue creazione, l'irruenza della semplicità prestata a un messaggio universale, che poco aveva a che fare con l'armonia e la pace dei sensi, le sue erano incisioni che graffiavano, che grezze e pure rimanevano scolpite nella mente e negli occhi, e di cui difficilmente ci si sarebbe liberati con facilità. Sorpresa, disgusto e provocazione, era Blake in quel caso a prendere il sopravvento sul timido e impacciato William Wood, due facce della stessa medaglia, che avevano trovato un punto di equilibrio nel loro reciproco mostrarsi agli altri, facendo arte. Toccando anime.
Si guardò le mani, lo faceva sempre prima di iniziare a disegnare, e poi tirato fuori il carboncino, chiuse un occhio, uno solo, per impadronirsi di quella atmosfera, dell'equilibrio stupefacente fra luce e buio, e riapertolo iniziò a creare le prime forme e figure che erano così chiare nella sua ribelle immaginazione, che alle volte lo stesso Blake si sorprendeva non potessero parlare o toccarlo, che non fossero vive come uno stupito Michelangelo una volta esclamò davanti a una sua scultura. Dapprima lo fece con toni leggeri, quasi impercettibili, poi via via sempre più veloci e decisi, doveva essere più preciso possibile, non vi era tempo per correzioni o tocchi troppo vezzeggiativi o ricercati, aveva potuto portare con se pochi strumenti del ''mestiere'', ma quello che occorreva l'aveva rinchiuso dentro la sacca, il proprio cuore e nella presenza rassicurante di Julia non troppo distante da lui.
Ti ho mai raccontato del mio primo maestro Julia? Era un anziano bottegaio di Chester Street, fra i più bravi a Londra. I miei genitori lo conoscevano da tempo e lo convinsero non senza resistenza da parte sua a prendermi come apprendista, la mia fama doveva già precedermi, se ti dico con che sguardo mi accolse la prima volta che mi recai nel suo negozio. Forse i tuoi genitori lo conoscevano.
Sul volto di Will si fece strada un'espressione malinconica, vissuta, facendolo apparire in quel momento forse più vecchio di quanto fosse in realtà, ritrovandosi a riflettere su quanto tempo fosse passato da allora e quanto lui e soprattutto il mondo fossero cambiati. Si girò per un momento verso di lei, scrutandola con curiosità per sbirciare cosa stesse facendo, per poi tornare con gli occhi verso il muro dove il diversivo stava prendendo forma. Era un bravissimo incisore, che però incominciava ad accusare i primi tremori della malattia. Mi insegnò molto, e una cosa che mi ripeteva sempre era: un vero pittore è anche uno scultore e un incisore, prima che con i pennelli deve saper disegnare con le mani, deve conoscere alla perfezione il soggetto che deve ritrarre, farsi affascinare o lottare contro di esso. Devi guardarti le mani figliolo, sempre, devi conoscerle quanto il tuo cuore. Accarezza il viso di una persona come se non potessi vedere, prendila a pugni se necessario, fai quello che vuoi, ma fatti toccare dal mondo. Lascia il tuo tocco in loro, e imprimi il loro nella tua arte. Realtà e immaginazione erano secondo lui imprescindibili, un pazzo secondo molti.. ma la sua fu una fine da eroe.
E in quella sua ultima affermazione non fu difficile cogliere in Will sia amarezza che fierezza, per aver avuto la possibilità di imparare così tanto, al di là dei propri meriti e capacità.
Blake sfumò con tocco impalpabile prima con un dito e poi con il palmo della mano quella che con tutta probabilità era l'abbozzo di una capigliatura. Una prima pedina di quella bizzarra composizione stava andando a formarsi sotto lo sguardo irriverente del suo creatore. Che cosa raffigurava? Non era stato facile per Blake scegliere da chi iniziare, sarebbe potuto essere benissimo qualcun altro di ancora più importante e potente, il Re della scacchiera, ma poi la mano aveva preso a toccare quel muro e a ricordare quante vite erano state strappate per assecondare un animo turpe ed egocentrico e no, non aveva avuto dubbi. Se si voleva provocare e ridestare le coscienze di chi si era arreso alla propria condizione di schiavitù, si doveva osare, spingersi oltre le apparenze, mostrando le vere sembianze dei mostri, dando adito alla verità. Un volto squadrato, feroce, volutamente sproporzionato rispetto alle dimensioni del corpo che ne sorreggeva la figura che dopo un attimo di inquieta estraneità, stranamente sarebbe apparso come quello di un bambino, dall'aria viziata e panciuta, intento a litigare con la sorella minore per il suo giocattolo preferito e che ricordava pericolosamente uno dei vampiri più temuti non solo di Londra, ma probabilmente dell'Inghilterra intera. Nik Lancaster con i suoi inconfondibili occhietti da furetto, la sua fronte sproporzionata e troppo imponente, le sue guanciotte sporche di sangue e terra e un dito, il pollice, in bocca, stretto fra i canini appuntiti, continuò a fissare per tutto il tempo colui che lo aveva ritratto con così tanta cura dei particolari, con quella solita e acida aria sprezzante per cui era diventato ormai tristemente famoso, tanto da far ritenere il pittore soddisfatto di ciò che aveva appena inciso su quel muro solitario. Il ribelle di nome Blake si ridestò, sentendo dei passi alle proprie spalle. Se c'era sempre più rabbia nei propri disegni, vi era anche il desiderio visibile di non arrendersi, di continuare a combattere, di non aver paura. Sarebbe bastato tutto ciò per un diversivo? Come ti sembra?

“C’è solo il minuscolo battito di un cuore e la solitudine, un muro assolato e il senso di una fuga impossibile. Un tempo che non si muove, un tempo che non può essere chiamato tale. E’ intrappolato nel cuore della luce: il piccolo prigioniero, saldo.
E’ il luogo in cui la realtà va a cozzare con l’ideale, in cui uno scherzo diventa serio e tutto ciò che è serio diventa uno scherzo. Il punto magico in cui ogni idea e il suo opposto sono ugualmente veri.
Tra la “realtà” da un lato, e il punto in cui la mente va a sbattere contro la realtà, esiste uno spazio sottile, uno spicchio d’arcobaleno in cui origina la bellezza, il punto in cui due superfici molto diverse tra loro si mescolano e si confondono per procurare ciò che la vita non ci dà: e questo è lo spazio in cui tutta l’arte prende forma, e tutta la magia''

The answer,
my friend,
is blowin' in the wind.
« swän » code esclusivo del London gdr. Non usare senza il mio permesso.